Entre dues aigües com qui neda sense saber on apuntant un peu, el cap, mirant-te com qui creua un paradís de puntetes entre dos rius, el Tigris i l'Eufrates. Com qui no s'atreveix a fer soroll sense dir res passant entre dues aigües ... mitja vida o tota o part. Entre dues aigües com qui resa com jo.
Tu véns d'on va néixer la vida, entre el Tigris i l'Eufrates.
Ara que som com aquells rius paral·lels de Marius Torres potser ens cal viure entre dues aigües ... per no ofegar-nos.
El otoño vendrá con caracolas, uva de niebla y montes agrupados, pero nadie querrá mirar tus ojos porque te has muerto para siempre.
Pere. ¿Quien puede hablar con los poetas muertos? Solo quien sabe del alma, de la vida... verso, mensaje y palabra.
Cuando niño a mí me dijo un día mi pobre abuela que al morirme yo me iría sobre las hojas más tiernas de los árboles más altos.
Hoy estás abatido bajo el cielo de agosto como yo frente al cielo de mi espíritu rojo.
Tengo miedo a perder la maravilla de tus ojos de estatua y el acento que de noche me pone en la mejilla la solitaria rosa de tu aliento.
Ya viene la noche. Golpean rayos de luna sobre el yunque de la tarde. Ya viene la noche. Un árbol grande se abriga con palabras de cantares. Ya viene la noche. Si tú vinieras a verme por los senderos del aire. Me encontrarías llorando bajo los álamos grandes. ¡Ay Pere! bajo los álamos grandes.
Pronuncio tu nombre... Federico. En esta noche oscura, y tu nombre me suena más lejano que nunca. Más lejano que todas las estrellas y más doliente que la mansa lluvia.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos! Dejaré mi boca entre tus piernas, mi alma en fotografías y azucenas, y en las ondas oscuras de tu andar quiero, amor mío, amor mío, dejar, violín y sepulcro, las cintas del vals.
Ahora la noche de anís y plata relumbra por los tejados. Plata de arroyos y espejos. Anís de tus muslos blancos.
Se mueren de amor los ramos.
Si muero, dejad el balcón abierto. El niño come naranjas. (Desde mi balcón lo veo). El segador siega el trigo. (Desde mi balcón lo siento).
¡Si muero, dejad el balcón abierto!
Era madrugada. Nadie pudo asomarse a tus ojos abiertos al duro aire.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie. No duerme nadie.
El poeta Federico García Lorca murió en Agosto, hace 80 años, cerca de Granada. Lo fusilaron al amanecer...
Avui no vull escriure't versos. Només són paraules si les llegeixes tu, si les llegeix un altre... semblen diferents. Et faré un poema de colors, d'aquells que són per mirar. Poemes en silenci que ho diuen tot pintats amb aquells llapis que em vas regalar. Un poema que es pugui tocar, fusta seca, olor de cedre i quan tanquis els ulls parlarà de nosaltres en blanc i negre o gris. I potser t'hi posaré música, notes de colors com un calidoscopi sonor de Scriabin, com aquest "prelude" que tant t'agrada.
Avui no vull escriure't versos,
només són paraules si les llegeixes tu.
Et faré un poema de colors
pintats amb aquells llapis que em vas regalar,
quan tanquis els ulls parlarà de nosaltres
en blanc i negre o gris
i potser t'hi posaré música com un calidoscopi sonor
Saps Maria? Aqui a la platja d'Empúries s'acabava la mar grega. Davant d'aquest antic hostal desembarcaren fa dos mil cinc-cents anys vaixells de grècia. Un cop fa temps, quan era petit, vaig dinar en aquesta mateixa terrassa amb el meu avi. Ens cantava una cançó que deia:
"Empúries és un poblet abans era ciutat ara diu que hi troben joies joies de l'antiguitat trala, tralaralara ... "
Eren coses de la gent gran. Però sempre trobo aquest lloc especial, fins i tot emocionant.
Fixa't Maria! Allà al fons ...
"Davant del mar de cop es trenca la línia de l'horitzó veles de colors vaixells de grècia i jo aquí a la sorra me'n recordo d'Itaca"
