Pinzellades LXVII (Passa la vida com si res)

Un xic confús, cansat, gairebé al final del camí de la retirada, el poeta recordava els tristos esdeveniments dels últims dies.

A recer dels plàtans escrivia assegut en un banc de pedra; semblava que aquella imatge de la Verge li fes companyia, ell no era creient i feia com si no la veiés.

"Passa la vida com si res i un dia t'adones que et fas vell. Amb la màgia de la ment repasses la teva vida en un segon, com el que fulleja un llibre molt de pressa.

I et quedes una mica atordit i no saps què pensar quan recordes el que has après ... o no!"

Mirant les arbredes del Ter s'omplia de nostàlgia, somiava amb Leonor, tancava els ulls i la veia allà baix enmig dels pollancres prop del riu ...

"Tot em recorda a tu
aquests dies blaus i aquest sol de la infància "

Don Antonio!... el menjar és a taula.

Era migdia, en sentir la Llucieta que el cridava per dinar, es va aixecar i ficant-se el full de paper en una butxaca de l'americana va entrar a la casa.

Raset 24 gener 1939.

Imagino una escena com aquesta els dies que Antonio Machado va passar a Can Santamaria de Raset.

Un mes després, avui fa 83 anys, va morir a Cotlliure camí de l'exili.

Pinzellades LXVI (Obsesión por la música)

No puedo quitarme esta melodía de la cabeza, desconozco su autor y donde la he oído. Me estoy obsesionando con el sonido tan familiar de este piano. 

Cierro los ojos y repaso las notas intentando recordar un instante, una imagen, algo que despierte mi memoria. Al abrirlos estás ahí, sentada en silencio, mirando no sé que. Mujer en blanco y negro, bella como esta música que no para de sonar. 

Ahora intento recordar tu cara y me obsesiona tu presencia. Quizás antes estuve aquí contigo, lleno de amor, en otro tiempo, en otra vida. Quizás me fui sin decir nada y me estas esperando, la mirada perdida. 

Quizás antes fui Scriabin, el músico soñador que se creyó dios y quiso convertir la música en colores, como si fuese un caleidoscopio sonoro. 

Quizás soy esta mujer tan bella de hierática figura que no me muestra su rostro, quizás me estoy obsesionando contigo porque cada día te pareces más a mi música...

 

SCRIABIN ( Moscu 1872- 1915