El otoño vendrá con caracolas,
uva de niebla y montes agrupados,
pero nadie querrá mirar tus ojos
porque te has muerto para siempre.
Pere. ¿Quien puede hablar con los poetas muertos?
Solo quien sabe del alma, de la vida... verso, mensaje y palabra.
Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos.
Hoy estás abatido
bajo el cielo de agosto
como yo frente al cielo
de mi espíritu rojo.
Tengo miedo a perder la maravilla
de tus ojos de estatua y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la solitaria rosa de tu aliento.
Ya viene la noche.
Golpean rayos de luna
sobre el yunque de la tarde.
Ya viene la noche.
Un árbol grande se abriga
con palabras de cantares.
Ya viene la noche.
Si tú vinieras a verme
por los senderos del aire.
Me encontrarías llorando
bajo los álamos grandes.
¡Ay Pere!
bajo los álamos grandes.
Pronuncio tu nombre... Federico.
En esta noche oscura,
y tu nombre me suena
más lejano que nunca.
Más lejano que todas las estrellas
y más doliente que la mansa lluvia.
¡Mira qué orilla tengo de jacintos!
Dejaré mi boca entre tus piernas,
mi alma en fotografías y azucenas,
y en las ondas oscuras de tu andar
quiero, amor mío, amor mío, dejar,
violín y sepulcro, las cintas del vals.
Ahora la noche de anís y plata
relumbra por los tejados.
Plata de arroyos y espejos.
Anís de tus muslos blancos.
Se mueren de amor los ramos.
Si muero,
dejad el balcón abierto.
El niño come naranjas.
(Desde mi balcón lo veo).
El segador siega el trigo.
(Desde mi balcón lo siento).
¡Si muero,
dejad el balcón abierto!
Era madrugada. Nadie
pudo asomarse a tus ojos
abiertos al duro aire.
No duerme nadie por el cielo. Nadie, nadie.
No duerme nadie.
El poeta Federico García Lorca murió en Agosto, hace 80 años, cerca de Granada. Lo fusilaron al amanecer...
